Sous vos applaudissements

Il y a quand même quelque chose que j'ai du mal à comprendre.

On a beau essayer d'avoir le plus d'empathie possible, de se mettre à la place de l'autre et de faire preuve de la bonne volonté la meilleure, ben décidément non : j'ai toutes les peines du monde à envisager François Hollande comme étant de gauche.

Bon après certes, je suis un affreux râleur carrément méchant jamais content. Oui. Voilà. Alors bon, je n'hausse même pas un demi-sourcil devant les rocambolesques promesses d'un candidat qui tente de se repeindre en rose vaguement foncé et qui paraît-il "gauchirait" son discours (rires). On sait bien ce que valent nos amis sosses et leurs promesses la main sur le coeur, à savoir rien et n'insistons pas là dessus, on risquerait de devenir méchant.

Toutefois.

Il y a des gens. Eh oui. Qui sembleraient prendre ces sornettes au sérieux.

Pas les militants péhesse, dont d'ailleurs il est évident qu'une bonne partie d'entre eux ne prennent pas leur propre candidat au sérieux. En fait, les seuls à penser que François Hollande est de gauche, c'est les cons de droite.

Et là, ça fait peur.

Complètement hystériques et chauffés à blanc par la campagne en cours, les affidés UMPFN sont fous comme des lapins et pensent réellement que les chars soviétiques pilotées par des femmes en burka vont débouler si Mimolette est élu. D'abord, on rit. Mais on se lasse vite à la lecture de commentaires en ligne de pauvres losers droitards complètement à la ramasse ne disposant que d'un QI à deux chiffres et d'un clavier sur lequel ils bavent leurs aigreurs et leur petites haines recuites. Il faut quand même avoir sacrément raté sa vie et n'avoir aucune vie intérieure digne de ce nom - sans parler de l'extrême pauvreté que doivent être leurs existences IRL - pour voir dans la proposition très timorée de taxation à hauteur de 75 % quoi que ce soit qui rappelle le soviétisme. Mais comme ils sont de droite et donc complètement abrutis, ils y arrivent très bien.

Et pas qu'eux. Puisque qui se ressemble s'assemble et qu'est-ce qui ressemble le plus à un trépané ? Un autre trépané. Il ressemble même encore plus quand il fait métier de jouer à la baballe.

"Interrogé mercredi matin sur la proposition de François Hollande de créer une nouvelle tranche à 75% pour ceux dont les revenus dépassent 1 M€ par an, Christophe Jallet, le joueur du PSG, a clairement affiché son désaccord avec cette idée. Avec une rémunération de 100 000 euros brut par mois, Christophe Jallet est l’un des joueurs parisiens les moins bien payés."

(Source)

Pour 100 000 euros par mois t'as plus rien mais encore le droit de pleurnicher dans la presse sur l'injuste et inique spoliation dont tu crains d'être victime.

Quand une partie conséquente de la population se trouve déjà fort aise d'avoir un salaire à 4 chiffres même si pour la forte majorité celui ci se contente de commencer par un très modeste "1", fouteux chougne en une touchante absence de pudeur sur la cruauté fiscale quand il gagne des sommes astronomiques en jouant à la baballe.

Et encore. Ça c'est rien, petit fouteux. Imagine. Imagine si c'était CSP qui était au pouvoir...

(Passage dans un univers parallèle illustré par un fondu enchaîné comme dans les sitcoms, quand le personnage s'imagine une autre vie avec l'image qui se trouble et qu'on entend de la harpe manière de souligner en finesse qu'il s'agit là d'une fantaisie de l'esprit, voyez. En fait à l'écrit c'est chiant mais visuellement vous voyez ce que je veux dire, quoi)

Fouteux est assis en short et crampons dans une salle de classe - audacieuse métaphore pour faire comprendre qu'il a des choses à apprendre, cette scénographie est un moment de pure folie - et pleure à chaudes larmes en serrant un gros sac en toile de juste avec $ poché dessus. Entre un deuxième protagoniste, le sourcil froncé, 90 kg à vue de nez, chauve et avec un tatouage inquiétant sur l'avant-bras droit. Reniflant sa morve, fouteux relève la tête et lance un regard à cet inconnu fort peu avenant.

Et d'emblée, ni bonjour ni merde, se prend une tarte dans la gueule.

Mais attention.

Pas de la mornifle de petite fille. Pas de la petite tape de sympathique camaraderie. De la méga-bouffe en pleine tête façon Lino quand on lui a trop pris la tête et qu'il décide de relancer le dialogue sur des bases saines. Le bon gros massif BLATCHA dans ta face qui clôt le débat avant même qu'il ait commencé. GENRE.

Cette propédeutique ayant d'emblée cadré la nature des échanges à suivre, le chauve se frotte la main et commence : 

Alors écoute moi bien, le fouteux. Ouvre grand tes esgourdes parce que je ne vais pas te le dire deux fois.

D'emblée, toi et tes potes qui jouent à la baballe, c'est terminé. Finito. Zobi. Les Ferraris, le champagne, la coke et les putes siliconnasses, tu peux faire une croix dessus parce que c'est pas avec ton Smic horaire plus primes que tu va désormais pouvoir te payer tout ça. Mh. Tu veux dire quelque chose. Vas-y je t'écoute.

BLATCHA.

Je plaisantais, tu fermes ta gueule et tu m'écoute religieusement dans un silence de stupeur craintive et respectueuse. D'un côté on a plein de pauvres très pauvres, de l'autre on a des zozos comme tézigue qui passent leurs vies à courir après un ballon en étant millionarisés pour ça. Admet qu'il y a comme un déséquilibre, non ? Répond pas c'était purement rhétorique comme question. Attend, je reformule.

BLATCHA.

Où en étais-je ? Ah oui : donc les fouteux, au Smic et ensuite on verra si ça fait toujours rêver le populo. C'est vrai quoi, tant que vous êtes des parasites trop payés, vous faites rêver les cons, que veux-tu que je te dise. Une fois ramenés à l'échelle de votre valeur réelle eût égard à votre productivité, ça devrait apaiser les frustrations et aider les classes laborieuses à se poser les bonnes questions. Tu pige rien à ce que je raconte, c'est normal et pas grave, tout ce qu'on te demande c'est d’obéir et la boucler.

De quoi ?

Tu vas te barrer en Suisse puisque c'est comme ça ? C'est toi qui voit, mec. On est en démocratie et on peut pas t'empêcher de faire ce que tu veux.

BLATCHA.

Plus sérieusement, le socialisme c'est comme qui dirait coercitif, si tu vois. La liberté par la contrainte acceptée, non laisse tomber, je digresse. Juste l'idée pour te résumer : tu fais l'évadé fiscal, comme ça, par facétie : non seulement t'es immédiatement déchu de ta nationalité avec effet immédiat, mais on lance un mandat d'arrêt pour te ramener au pays à coups de pompes dans le train pour y être jugé. Le chef d'accusation, t'inquiètes, on trouvera quelque chose et de toutes façon tu sera condamné. Manière de faire un exemple, rien de perso tu vois. Mais entre deux ramassages de savonnettes, tu aura la cour une fois pour jour pour jouer à la baballe. Capice ? Attend, je te fais la synthèse.

BLATCHA.

Bonbin je crois que cette enrichissante conversation est terminée, tu peux rentrer chez toi. Ah non, pas ta villa, elle a été confisquée. On t'a trouvé un T2 en banlieue, c'est très coquet. Ah une dernière chose : essaie même pas de te barrer, quand Ribéry a essayé il a été fouetté en place publique, tu peu retrouver les vidéo sur Youtube. Allez, tire-toi maintenant, faut que je discute longuement avec Anelka.

(Applaudissements dans la salle, fondu, générique)